Arte, arte, arte

A mí me gusta estar con vos porque nos pintamos la carita con corcho y somos felices.

No existo más, Barcelona.

Mc Dancing

Atención al minuto cero nueve. Bailando así con él se me pasaría todo.

En mi box hoy se escucha

Siguiendo todas las reglas de la dictadura que me ha impuesto tu ausencia..

Smile shot

Me aburro. Todo el tiempo. Me aburro. Nada me causa gracia. Hace siete días que no me río. Pero que no me río nada, eh. Ni una carcajada. Salgo con mis amigas y me aburro. Trabajo y me aburro. Escribo esto y quiero terminarlo rápido porque ya estoy aburrida. Voy a un recital, veo a la gente saltando y me parecen unos infelices. Una manga de optimistas apestosos y desubicados. El vaso de cerveza sale quince mangos y acá te convidan todos buena onda. Ronda de birra, ronda de fasos, buena onda. Pff. Acá no hay chata ni caniche pero hay buena onda de todos los buena onda resignados que veranean en el asfalto con la alegría de los que están en un crucero en Saint Tropez y encima le ponen buena onda. Pff. Los veo y no entiendo qué los motiva tanto como para saltar así. No son los Stones, che. No estamos en River ni es cierto que no hay inflación. Aflojen. Paren de saltar. Un segundo. ¿Qué celebran? ¿Tan bien les va en el laburo? ¿no tienen ningún grano? ¿nunca se sienten solos? ¿a todos los esperan en casa con la comida? ¿todos tienen sexo esta noche? Porque a mí, ese combo, capaz que, a ver, sí, capaz que una risa me saca. Con ruido y todo. Me aburre su euforia. No la envidio, no la entiendo: es lunes. Es enero, estamos en Buenos Aires que, en enero, es la muerte peluda. Saltan como si estuvieran en una rave en Ibiza y están en el Konex viendo a un grupo de percusionistas que si los ves en plaza Serrano le tirás una moneda de lástima. Y ni siquiera porque hay escasez. No es malo, el grupo, pero vamos: lunes, enero, Buenos Aires, treinta grados. Kónex. No da. Encima ahora se viene el carnaval de Rio, de Gualeguaychú y el de Callao, que es el más ridículo de todos. ¿me van a decir que se van a tirar Rey Momo en plena callao? ¿que va a haber una reina porteña? ¿que van a repartir bombuchas a cambio de un alimento no perecedero? por favor. Qué farsa. Cuánta felicidad injustificada. No celebro porque no hay una fecha establecida, no me va bien en el laburo, tengo un grano interno en la nariz, me siento sola, nadie me espera con la comida, no voy a tener sexo esta noche y es enero y hace calor y estoy en Buenos Aires. Qué aburrimiento.

Las cosas por su nombre

No es lo mismo tener miedo que ser fóbico, ni estar triste es lo mismo que estar deprimido.

Por favor: no confudamos gordura con hinchazón.

De martes trece

A veces la felicidad no es tan desagradable.

Fearless

No es algo que me preocupe pero sospecho que en este estado seria capaz de eliminar la etiqueta "miedos" Releo las entradas y me parecen ridiculamente irreales. Exageradas. Ahora creo que fue una idiotez haberla mantenido durante tanto tiempo. Hay que tener fe: en algun momento, el cuco se ahuyenta y se va.

La vie en rose

Aca vivimos en Mont Martre. Aunque con poca luz, el barrio se asemeja bastante a lo que es el bronx parisino. Con menos optimismo que luz, tambien podria confundirse con los suburbios de San Pablo. No se por que no digo, directamente, San Pablo. Al fin y al cabo, no conozco los suburbios de San Pablo. En fin. Muchos morenos. Mucho mercado en la calle. Dos tiendas de pelucas por cuadra que prometen, desde la vidriera, cambiar el african look que reina por estas calles.
A las cinco y media de la tarde es de noche y hace cero grados.
Comemos algunos crepes, pan y queso, chocolate con setenta por ciento de cacao. Tomamos vino y pastillas para la sistitis, el resfrio, el dolor muscular y algun que otro clonazepam que me sobro del viaje de ida.
Hablamos en frances, castellano, catalan y arabe.
Nos reimos mucho.
Nos damos petonets.
Jugamos a algo antes de dormir.
Nos agarramos
y ya.

Saludos de Nadal

Queridos lectores, comentadores, espías, amigos y enemigos: felicidades. Espero recibamos un 2009 de puta madre.

Ojalá que el deseo se vaya tras de tí

Au revoir

Perla se va. Viaja. Se toma el palo. Desaparece.
Hasta nuevo aviso.

Downstairs

El lunes bajé por la escalera para ver si te veía
El martes, también
y el jueves, y el viernes
y no te encontré.
En ningún descanso, en ningún escalón.

Cómo me fastidia que ahora vayas por el ascensor.

Problema

El delivery de Niños Envueltos no llega a Belgrano.

Esa fantasía caprichosa de querer ganarle al oficialismo

Hacía mucho tiempo que no lastimaba a alguien. Y mucho más tiempo que no lo hacía así, a propósito. Con tanta impunidad. Yo creía que me iba a ser difícil reincidir, decir lo nuestro es hasta acá, hoy no, no te confundas conmigo, tengo novia y quiero seguir teniéndola, con vos no tengo nada más que piel. Calentura. Estoy caliente con vos y ya, nena. Pero no. Me reconocí en esa voz. En ese cuerpo de locatario. Y ahora te veo ahí, esquivándome, tratando de disimular que te quedaste así, enamorada de mí. Dejada con aviso. Desilusionada. Y yo te veo ahí, así, y me siento tan miserable y tan satisfecho. Orgulloso de mi capacidad de lastimar. Porque yo también sé hacer daño. Y esta vez te tocó a vos. Aunque, admitámoslo, un poco te dejaste. Conocías las reglas y los riesgos. Y la desventaja, la suplencia, lo sé, era lo que te motivaba a seguir adelante. Esa fantasía caprichosa de querer ganarle al oficialismo. No me hiciste caso. Y no digas que no te lo advertí. Te encegueciste. Pero, decime la verdad: ¿no te diste cuenta de que estaba abusando de vos? Vamos. No hice ningún esfuerzo por ocultarlo. Ahora lo sabes: abusé de tu generosidad, de tu paciencia, de tu espera, de tu cuerpo. De vos. Un delicioso abuso. Es que la heroica conmigo no va, viste. ¿No lo ves? Estoy acostumbrado a salvar, no a ser salvado. Ser salvado implica la pérdida de argumentos. Y sin argumentos no soy nada. Perdón, pero ni siquiera me sale pedirte perdón. No quiero ser cínico pero no me avergüenzo de cargar con esta culpa. En definitiva, es una culpa justa. Oportuna. Revitalizante. Toda mía.